pandemia e alegria estão fora de lugar

2020
março e abril
janelas abertas
portas trancadas
vizinhos escusos
escuras manhãs
de inverno outonal
ideal? Não.
uma pandemia nos assaltou
embora todos se abismem
há os que fogem ás regras do jogo
de vida e morte
sem escolhas
sem demora
o vírus devora a vida
incansavelmente
vimos na China o choro de todas as mães
depois Roma onde um Papa sozinho caminha e ora
praça inundada de silêncio. Sepulcral. O horror!
E mais cidades, cidades,  sitiadas em si.
Guerreiros de luz incansáveis
mãos em luvas e máscaras cortando o rosto
marcando incontaveis horas sem sono,
 debruçados sobre corpos
entre a vida e a morte
Entre a VIDA e a morte
coisa alguma sabemos com certeza
É letal, parece inofensiva idéia
coisa banal
Chega em lugares improváveis
sem pedir licença , retira ali, a voz, o olhar, o corpo
e leva embora sem ar. sem ar.
Deus nas orações, confiamos que se vá tão logo. Tão logo.
as ruas estão vazias, sozinhas, se passos. (...)

em casa, a gente se acostuma, aos poucos. o lugar que comemos e dormimos, mas nunca antes, tão vivenciado. tão microscópico.
e a gente se vê bem de perto..

Burroughs 0502

A meta afeta a anima,
a mente mente e altera a alma.
A alma em pedaços, enclausurada..


Abre as janelas e sai.
Não há portas que dê para rua alguma.
Nem repara que há nuvens no lugar do chão.
Pisa em falso, no vácuo. Vacila.
A boca seca, a língua presa ao palato.
Olhos pregados no tapete persa. Sem pressa, pensa.


A cabeça gira, gravitacionalmente.
Tem os olhos acesos, como quem caminha
a frente de si mesmo, do álcool ao chão, quantas vezes sim e não.
Muitas vezes sombras.
Lembra um gato por dentro,
o gato, ele mesmo - Cismado!


O Homem em riste, estupefato, viaja
por lindos sóis delirantes!
Campos de Elísios sabores e trôpegos andarilhos. Beatificados!
Almeja uma última tragada do que sobrou do corpo,
nem digo ossos, que de tão virados, parecem algodão.
Anseia e treme a alma oscilando no corpo - Orbital.


Quantas vezes sim. E, não.


Para Will Lee

Marianne Lee

Criança-Criatura-Criação

                                              À Mary Shelley


Maria concebeu em densas linhas,
e com lágrimas purgou a dor do parto,
um filho projetado em carne e raios,
a tempestade de sua alma ditou o ato.

Prometeu a si mesma não falhar
em moderna sintonia com o seu Eu.
Tecer o texto e velando, costurar
a carne em brasas de um Moderno Prometeu.

Noites ruíram, insone. Escutem o pranto
derramado em cada página por tão jovem escrita.
A visão em sonhos do seu monstro arrefeceu
os temores e as suas lágrimas nunca vistas.

Do amor ao Poeta que se distanciava,
velas e penas foram lidas- Se exauriu.
A criança-criatura tomou forma,
julgou ser filho do pai que o repeliu.

Duzentos anos se passaram e a criação,
nos permeia a escrita, e assim diria
permanece atual. Em nossos corações,
a dor e o luto na escritura de Maria.

In Libro Veritas

O livro que tenho nas mãos,
não é só um livro.
Ele abocanha um pedaço do mundo.
Já foi árvore que balançou ao vento.
Foi folha outonal e quase fruto;
raiz que se enroscou em pedras
e bebeu do sumo da terra.
E, agora ,está aqui, quietinho.
Antes, foi serrado, dobrado, surrado.
Tingido com pequenas letras.
Adornado em negrito, com suaves traços.
Espelho da alma - a tradução.
Aí do nada, você pergunta:
- È Machado, É Marcel?, É Clarice?
- É Barreto, É Drummond, É Foucault?
- É Fiódor, É Bandeira, É Calvino?
- E se for?  - Mas, não é.
- Agora é Rosa!
 O seu e o meu sertão.
Que Prosa!
O libro é um machado,
Machado que nos transporta,
nos transborda, nos transforma.
Atente!
O som do Machado desce,
e acerta o crânio ao meio,
vai deixando as toras partidas,
nas horas lidas.
Este é o fruto colhido,
tardio e maduro. Que sabor!
O libro pronto é um Casmurro, é um Riobaldo!
Abundantes!


Marianne Lee

Tranças ao vento

As garotas brincam inquietas,
mal sabem que tempo é curto
e o relógio brinca de marcar horas.
Deixam os sapatos e correm feitos loucas,
descendo a ribanceira,
o tapete de capim molhado pelo orvalho.
Meninas não demorem,
logo vocês terão trabalho dobrado.

Agora

E hoje acordei com aquela sensação de que algo me completa, e
que o dia pode perfeitamente ajustar-se ao meu olhar e a minha sina.
Quero estar a par das coisas das quais não sei o gosto e nem o tom.
Qualquer música serve e que seja servida doce, de preferência,  de amargo já basta o tédio.
Pode ser agora!

(...)

Marianne Lee

Um sim

Amigos,
acreditem: em nada acredito!
E digo isto do vazio que nos cerca
 e até onde a incerteza alcança.
A cerca que separa a morte e a vida é tênue.
Temos sempre pouco tempo.
 Então, apenas encare o vento e siga!
Sinta!

 o que sou sem tempo:

mil palavras na cabeça,
 mas sem tempo por enquanto
de juntá-las e criar sentidos.

 O vento é inerte agora.

ADONIS

Das coisas insones que somos.
Quando sou.

Ainda ontem pensei bem, antes do sono.
Falhas manchas nos meus olhos exaltados e fixos.
Eu penso em suspenso: mesmo que ela falte ou não pretenda e fuja.

Insisto é certo. 
Érato! A musa!

Eu Correrei bravamente. 
Eu não temo o perigo!

Se a casta gente ignorar o meu GRITO,

eu selarei os seus olhos com beijos e mitos.

Eu o miro em meus sonhos, e no espelho marco

que a  Árabe língua não falhe e nem falte,
porque dança nos lábios de quem fala.
Eu jamais volto a minha, se assim sussurrar:

- As-salaam-alaykum!
Escuto do vento que ecoa por lá, e

espero em resposta:
- Alaikum As-Salaam!



Para ADONIS

Marianne Lee.

Em quem cala

O meu coração está dilacerado.
Nele não cabe os nomes que anseio por.
Os literários, que seja!
Ainda que houvesse branca esperança,
para ele não teria salvação.
É teimoso e gosta de planar.
E imaginem a grotesca cena
enquanto os pombos passam
e as nuvens vão.
Já não conto os tombos...
Que venha homem e são.
Que baste em si, ora!
Quantos suspiros é preciso para impressionar o moço?
Perdi as contas e tropecei na besteira de contar as notas.
A canção ficou assim sem nexo.
E eu que nem tinha algum.
Beijo, boa noite.
Eu vou dormir.
Ele acorda.
Agora!


Marianne Lee

zumm Zum

Passatempo.

 Marca-passo.

  Tempo marca.

   Tempo passa.

    Marca passo.

     Para.

      Tempo

       Tem

        Pó.



Marianne Lee

Mundogs

para Franz K.

Abram a boca do mundo
e me procurem lá dentro!
Não sei se me escondo,
e se estes escombros me escondem.
Eia! Este mundo é um "utopia",
em tudo falso, pensado.
Riem do louco que despreza tudo
e cria a sua volta a solidão - Abismal,
"Como um cão!"

Mas eu me safei disto.

De agora em diante,
só comerei folhas
verdes e qualquer flor.
A minha língua é inocente!
A minha dor é pura!
Há aqui um homem, uma mulher,
e uma criança em prantos.
E há também os que estão cegos.
Aqui dentro!
Quantos flagelos! Meu D´us!

 DeUs

Este mundo é uma utopia,
em tudo fútil, prensado.
Abram a boca do mundo,
e me encontrem lá dentro
lambendo os dedos sujos
de ócio e de lamentos,
porque eu os tenho, eu tento.
Eu nem queria estar aqui.
Eu nem queria ser - Aqui!
Tenho o meu mundo imaginado;
Sigo o  meu eu, imaginando eu -  Eis!

Há o Poe ma que se pergunta,
que se permite perder,
com perfeita persistência.
Poe, resoluto à imaginação!
Processo.

Marianne Lee

In Vento

 In Vento
                                                                   Para Bertie, um libriano.
 
Das coisas da natureza,
o que mais compreendo é o vento.
O vento me arrasta, me transpassa,
me deixa nua se assim quiser.
E quando bem quer
me enche de areia os olhos.
Choro. Lágrimas pagãs são gastas por nada.
Ai, vento!
É relevante que eu nada invente.
É brisa, é morno, é arrojado.
É vendaval, é ventania.
Fugaz ou lento,
se faz de inocente sopro
e eu pequena me dobro.
Enche de sons os ouvidos e
vira qualquer mar do avesso.
- Quem não temeria?
Tão travesso é o vento.
- Então, não sabem?
Nada a sua vontade escapa:
carvalho, cabelos, folhas,
chapéu coco, chuva, sono.
O vento é livre,
o vento é dono de si
e nele, eu me abandono.


Marianne Lee

Café express

Je bois du café
numa rua si belle,

de pedrinhas soltas,

que fogem aos pés, 

se pisá-las,
torto.

Je regarde.
Voilà!

Uma mocinha discreta, e

um rapaz em desleixo 

dividem rindo uma conversa ao meio.

Ele diz coisas que jamais fez

e ela embriagada, suspira:

- S'il vous plaît, Mon Dieu! 
- Il est parfait!

Os olhos dele são doces,

as mãos agitadas e lindas.

Lembram ondas

suavemente vindas

da azul imensidão.

Ah! Se ele fosse seu, 

pensa sorrindo.

E por ser semana,

parece domingo

esse dia cheio

de sol e frescor.

Dizer que é ali amor,

ainda não,
nem mesmo em Paris.

Razão não há para os dois,

apenas são,
o que aqui escrevi.

Seu nome é Gustavo.

Elle est Cécile.

Marianne Lee

***

...
Regressar é idéia concebida,
mas morta ao nascer; uma luz que apaga
inconcientemente caso alguém a tenha
em meio aos pesadelos - Olhos fechados.
E vislumbrando a chegada, os abraços e os beijos
do pai, da mãe, da irmâ. As honrarias
por ter deixado milhares estendidos
no dorso fria de uma terra indômita.
...


Marianne Lee

Enigma

Sou o que sobrou da noite

e que não coube ao dia;

parte do refrão da melodia.

Afoite.

O que restou do agora

e faz bem pouco tempo;

o olhar pasmo, atento.

A hora.

O cigarro apagado ao meio,

a taça a borbulhar;

o encher e o esvaziar.

O alheio.

A pedra que ficou na estrada,

a grama fria, tropeçar, cair.

O não voltar ou ter aonde ir.

O nada.

Afoite a hora e alheio ao nada,

o ser proibido que o medo calou.

O que faz ronda pela madrugada

? eu sou

Falsa sombra

Não me importa se vais embora,

antes de sair feche a porta.

Não importa o café

que não tomou comigo.

Fica melhor sem você, meu amigo.

Não me importa que seja

para longe ou perto...

O deserto, o mar...

Corres, andas, vai- te daqui!

Só quero que me avises

para que eu não precise

fazer a cama e arrumar o seu pijama.

Anda - não se fie em nada,

deixa calada a porta

e a sombra no umbral.

O seu mal é achar que está aqui.

- Se você for ?  Bem eu vou ficar.

Não precisarei fazer o seu jantar.

Leve o seu perfume, leve a sua boca

que me deixa louca só de olhar!

Siga o seu caminho e

esqueça o meu nome.
Falsa sombra!

Rimbaud

 









O poeta, eu creio.           

                                                                                         

A voz no abismo, sussurra:

um cometa jovem, afoito

sem ventos que o cesse,

vaga pela vaga noite,
cantando em versos - o avesso.

Um comovido mortal

rico em pena, 
intrépido ser.

o amor da musa.
O " Eu é
um outro", 
o que de si,
ousou dizer

E a noite – alta noite,

ele sonha, 
ronda sonhos!

Teme sentir incapaz

de poder 
como os demais

esvaziar-se – 
É medonho!

Em delírio, ele murmura:

Ah! O aroma das canções,

que êxtase absorvê-las!

Que arrepios insones!

De que são feitas as estrelas,

quando as somos?

Marianne Lee

Vox

Quando se tem uma porta que não abre.

Quando se tem um amigo e não se sabe.

Quando se tem um coração que nada cabe.

Quando pensas e ainda assim não ages.

Quando sonhas e me diz: viaje!

Ousa tentar e a vida interage.

 - Que não falte luz e a água não acabe!

Quando é seco o lago ou quando é cheia a margem.

Quando se é deserto e o mundo a miragem.

Mesmo quando rimos do polaco padre.

Se o seu futuro está predestinado

porque teve um filho que não foi gerado

e você se esconde num quartinho escuro

cigarro no meio de lágrimas chovendo.

Temendo o futuro ou arrependendo-se.

- É duro, Amy!

R.I.P

Marianne Lee

Outro cavaleiro

Seo Josino levanta cedo com o sol

pega o seu melhor cavalo - Bâchero.

E vai em busca do matagal, da roça.

Peitando em pau, pedra e cobra surucucu.

Volteia por tudo lá.

Olha o milho, mexe no feijão

que começa a florir,

nas vagens de fava ainda verdes.

Olha o arrozal e perde o olhar

naquele mundão de roça.

O matinho embirra de nascer,

rasteiro e teimoso como só ele.

O Seo Josino pega a enxada,

mais parecendo um cavaleiro medieval

em sua armadura de suor e raça.

E qual uma lança, ele mete a enxada

no peito do inimigo. Eita matinho danado!

O inimigo morre aos pouquinhos, devagar

em meio à multidão que os assiste:

O sol a pino, a passarada, a plantação.

À tardinha, forte e firme,

ele pega o Baio – brinca.

Passa a perna e vai pro rancho

do outro lado do rio.

Deixando atrás de si a poeira,

um belo pôr-do-sol e o roçado.

Vai a galopes o bâchero,

amigo velho de muitas paradas.

Por cima de pau, pedra e cobra surucucu.

O cavaleiro da roça realiza mais um dia

de luta e glória.


Marianne Lee

Vênus

Uma cachorrinha vai passear

com sua velhinha;

vai serelepe,

usa botinhas.

Leva no pescoço

um belo colar

de vivas pedrinhas.

Anda por aqui,

anda acolá

guiando sua dona

pelas ruazinhas.

A cena se repete

em toda tardinha

que faça bom tempo

pois sua velhinha

merece cuidados,

lambidas são dadas

por pura atenção. 

Ouvimos latidos

se um outro cão

também puxa ali,

o dono pela mão.

Marianne Lee

Veloz

Eu gosto de acordar cedo,

pegar minha magrela azul.

Sair com destino certo

dentro do vento,

rumo ao sul.

O caminho é longo.

O sol é forte!

Vamos juntas,

embaladas

pela música

que nos move

na manhã ensolarada.

À tarde quando voltamos,

o sol nos olhos - dourados.

Na ágil magrela azul

o coração encantado,

mas calmo.

O vento forte no rosto

no dia quase acabado;

o cansaço rege o corpo

nos pés meu cavalo alado.

Marianee Lee

Necessária

Falta luz.

Falta água.

Falta comida.

F a l t a!

Falta um ponto e

falta mais.

Falta coragem.

Falta doce.

Faltam laços.

Falta um rim.

Falta o riso.

Falta vir.

Faltam dias.

Faz falta aqui.

Sinto falta.

Falta ver.

F a l t a!

Falta tema.

Falta nexo.

Falta azul.

Falta amor.

Faltam horas.

Falta rima.

F a l t a!

Falta gosto.

Falta língua.

Falta sangue.

Falta pele.

Falta um tanto.

Ah falta!!

Palavra ordinária!

-  E se ela sumisse?

-  Não me faria falta alguma.

Marianne Lee

Versos vazios

                              Á  Bentinho e Capitu

Quando compus estes versos vazios

embebia-me em tédio e rancor;

sem amigos, sem canto, sem hora

de sonhar, de viver, sem calor.

Calor que de ninguém recebo,

e não remeto, pois não tenho a quem;

nem carinhos, nem frases amenas.

Estou ciente que não sou ninguém.

Ninguém só no mundo vive,

tem que alguém lhe dedicar:

poemas e beijos inebriantes.

Sempre ter alguém pra amar!

Amar, querer só alguém...

Estes versos eu compus em memória

de um ser digno a quem eu devote

todo o amor. Existe maior glória?

Existe maior glória que amar

um olhar provocante, fugidio?

Eu pensava em alguém, em você,

quando compus estes versos vazios.

Marianne Lee

Eu ,

    Manuel

              Bandeira ,

                             te

                               amo!

Ma

    ri              e

      a          e

        nn    L

            e 

Cinema mudo

Por uns tempos te amei... paixão, loucura.

Cega fiquei de amor e encantamento.

Perdi completa noção do fictício,

e do real, por uns tempos.

Por uns tempos te quis e a amargura

de tê-lo somente em pensamento;

deixou-me sem rumo em meio à solidão,

e no vazio, por uns tempos.

Por uns tempos chorei a desventura

de não poder te ter ao meu contento.

Te ver partir sem lágrima, sem sorriso,

me fez chorar, por uns tempos.

Por uns tempos sonhei com tal ternura,

todo ardor e o deslumbramento

que possa haver num coração febril,

só por uns tempos.

Marianne Lee

Dom Casmurro de Machado de Assis

" CAPÍTULO 1

  DO TÍTULO

Uma noite destas, vindo da cidade para o Engenho Novo, encontrei num trem da Central um rapaz aqui do bairro, que eu conheço de vista e de chapéu. Cumprimentou-me, sentou-se ao pé de mim, falou da lua e dos ministros, e acabou recitando-me versos.

A viagem era curta, e os versos pode ser que não fossem inteiramente maus. Sucedeu, porém, que, como eu estava cansado, fechei os olhos três ou quatro vezes; tanto bastou para que ele interrompesse a leitura e metesse os versos no bolso.

- Continue, disse eu acordando.

- Já acabei, murmurou ele. - São muito bonitos.

Vi-lhe fazer um gesto para tirá-los outra vez do bolso, mas não passou do gesto; estava amuado. No dia seguinte entrou a dizer de mim nomes feios, e acabou alcunhando-me Dom Casmurro. Os vizinhos, que não gostam dos meus hábitos reclusos e calados, deram curso à alcunha, que afinal pegou.

Nem por isso me zanguei. Contei a anedota aos amigos da cidade, e eles, por graça, chamam-me assim, alguns em bilhetes: "Dom Casmurro, domingo vou jantar com você." - "Vou para Petrópolis, Dom Casmurro; a casa é a mesma da Renania; vê se deixas essa caverna do Engenho Novo, e vai lá passar uns quinze dias comigo." - "Meu caro Dom Casmurro, não cuide que o dispenso do teatro amanhã; venha e dormirá aqui na cidade; dou-lhe camarote, dou-lhe chá, dou-lhe cama; só não lhe dou moça." Não consultes dicionários.

Casmurro não está aqui no sentido que eles lhe dão, mas no que lhe pôs o vulgo de homem calado e metido consigo. Dom veio por ironia, para atribuir-me fumos de fidalgo. Tudo por estar cochilando!

Também não achei melhor título para a minha narração - se não tiver outro daqui até ao fim do livro, vai este mesmo. O meu poeta do trem ficará sabendo que não lhe guardo rancor. E com pequeno esforço, sendo o título seu, poderá cuidar que a obra é sua. Há livros que apenas terão isso dos seus autores; alguns nem tanto."

 Impossível saber quantas, e quantas e quantas outras vezes o leremos.

Metamestre

Gosto pelas letras – O sabor das palavras.

Uma pedra é que começa sua jornada.

Se a pálpebra oscila e o coração arde,

tem pela frente a imensidão da tarde.

Anda pensante, a mão quer a pena;

vai diletante e com um sorriso acena.

Ossos do ofício de uma escrita plena.

Bem, não duvidem do que aqui escrevo,

enquanto conto nos fadados dedos

rascunhos feitos e depois rasgados;

nada concisos, ao mestre ofertados.

Assim cogito, e no entanto lá fora,

risos me dizem que ele passa agora.

Dons não faltam em seu olhar sisudo;

onde é Quixote também é Casmurro.

Gosto pelas letras – O sabor das palavras.

A prosa e a poesia seguem ritmadas,

lugares novos em sua densa escrita;

vultos, silêncios? - Não, tudo ali grita!

Assim sabemos não ser absurdo:

onde é Quixote também é Casmurro.

 

Kafka esculpiu no papel Samsa,

ritmo difuso em obscura dança,

ao mundo deu este disforme humano.

Uns seguem mitos e outros os poetas,  

seguimos Krause e sua ousada meta:

- Então, duvidem de quem seja o plano!

Marianne Lee

Ou

     No amor, há duas faces fatais,

     que o torna, que o faz

     ser irônico sem par:

      Ou é cedo demais pra esquecer,

      ou é tarde demais pra lembrar.

Marianne Lee